Люди бегают, как белки в колесе, пока не обнаруживают себя постаревшими, больными, лишенными сил, словно кем-то высосанными. И если бы они в своих безнадежных трудах окончательно не теряли и рассудок, то могли бы себя спросить: «А ради чего прошла жизнь?» И, оглянувшись, они бы увидели лишь кучу барахла… «Финита ля комедия». И эта бездарная комедия повторяется из поколения в поколение.

Кто превратил нашу жизнь – в ничто, в пустоту, в дурной анекдот? Ведь человек скрывает в себе удивительный потенциал, и каждый из нас мог бы раскрыться великолепным цветением своих талантов, ведь не бывает бездарных людей! Мы могли бы изменить себя, свою жизнь, побороть болезни и саму смерть. Мы могли бы в конце концов понять – кто мы и для чего живем на этом свете.

Но всех наших сил хватает лишь на то, чтобы по-дурацки прожить свою жизнь, а затем передать «эстафету поколений» своим детям, чтобы они повторили все те же глупости… И человечество, которое в творческом порыве могло бы связать Небеса и Землю, превратилось в паноптикум безсмысленных идиотов, расходующих энергию на ничтожные, унизительные дела, на отвратительные кровавые междоусобицы…Памятники на наших могилах – это памятники великому замыслу, которому не суждено было осуществиться…